Ultimamente estou lendo muito Drummond, graças a aquisição de 10 obras do mestre. Nos momentos mais tranquilos em minha casa ou até mesmo nos trajetos dentro dos transportes coletivos, suas obras são minhas principais companhias. E nestas atividades de leitura eu acabei descobrindo essa linda e reflexiva crônica. Aproveito o ensejo para ficar solidário com o Drummond, ou melhor, com a
Amendoeira e dizer que é necessária a dignidade no outono da vida. Divido-a com vocês, apreciem!
Fala, amendoeira!
Esse ofício de rabiscar sobre as coisas do tempo exige que prestemos
alguma atenção à natureza - essa natureza que não presta atenção em nós.
Abrindo a janela matinal, o cronista reparou no firmamento, que seria
de uma safira impecável se não houvesse a longa barra de névoa a toldar a
linha entre o céu e o chão - névoa baixa e seca, hostil aos aviões.
Pousou a vista, depois, nas árvores que algum remoto prefeito deu à rua,
e que ainda ninguém se lembrou de arrancar, talvez porque haja outras
destruições mais urgentes. Estavam todas verdes, menos uma. Uma que,
precisamente, lá está plantada em frente à porta, companheira mais
chegada de um homem e sua vida, espécie de anjo vegetal proposto ao seu
destino.
Essa árvore de certo modo incorporada aos bens pessoais,
alguns fios eléctricos lhe atravessam a fronde, sem que a molestem, e a
luz crua do projetor, a dois passos, a impediria talvez de dormir, se
ela fosse mais nova. Às terças, pela manhã, o feirante nela encosta sua
barraca, e ao entardecer, cada dia, garotos procuram subir-lhe o tronco.
Nenhum desses incómodos lhe afeta a placidez de árvore madura e magra,
que já viu muita chuva, muito cortejo de casamento, muitos enterros, e
serve há longos anos à necessidade de sombra que têm os amantes de rua, e
mesmo a outras precisões mais humildes de cãezinhos transeuntes.
Todas
estavam ainda verdes, mas essa ostentava algumas folhas amarelas e
outras já estriadas de vermelho, gradação fantasista que chegava mesmo
até o marrom - cor final de decomposição, depois a qual as folhas caem.
Pequenas amêndoas atestavam o seu esforço, e também elas se preparavam
para ganhar coloração dourada e, por sua vez, completado o ciclo, tombar
sobre o meio-fio, se não as colhe algum moleque apreciador do seu
azedinho. E como o cronista lhe perguntasse - fala, amendoeira - por que
fugia ao rito de suas irmãs, adotando vestes assim particulares, a
árvore pareceu explicar-lhe:
- Não vês? Começo a outonear. É 21
de Março, data em que as folhinhas assinalam o equinócio do
outono.Cumpro meu dever de árvore, embora minhas irmãs não respeitem as
estações.
- E vais outoneando sozinha?
- Na medida do
possível. Anda tudo muito desorganizado, e, como deves notar, trago
comigo um resto de verão, uma antecipação de primavera e mesmo, se
reparares bem neste ventinho que me fustiga pela madrugada, uma suspeita
de inverno.
- Somos todos assim.
- Os homens, não. Em ti,
por exemplo, o outono é manifesto e exclusivo. Acho-te bem outonal, meu
filho, e teu trabalho é exactamente o que os autores chamam de
outonada: são frutos colhidos numa hora da vida que já não é clara, mas
ainda não se dilui em treva. Repara que o outono é mais estação da alma
que da natureza.
- Não me entristeças.
- Não, querido, sou
tua árvore-da-guarda e simbolizo teu outono pessoal. Quero apenas que
te outonizes com paciência e doçura. O dardo de luz fere menos, a chuva
dá às frutas seu definitivo sabor. As folhas caem, é certo, e os cabelos
também, mas há alguma coisa de gracioso em tudo isso: parábolas,
ritmos, tons suaves... Outoniza-te com dignidade, meu velho.
Carlos Drummond de Andrade - Fala, amendoeira (1957)
